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路过夜色酒吧那条街的时候，他忽然说：“停一下。”

季知然把车停在路边。

夜色酒吧已经不在了。

那个门面变成了一家理发店，红色的转灯在玻璃窗后面慢慢转着。

旁边的老王包子铺还在，招牌换过了，但门口那口大锅还是原来的。

周朗站在街对面，看了一会儿：“走吧。”

回去之后，周朗的生活慢慢有了些变化。

他还是在归处唱歌，但不再接那些周末的特殊场次了。

老吴问他为什么，他说不想唱了。

老吴也没多问，只是把他的场次调回了平时的民谣场。

季知然还是每天忙得要死，但不管多晚，他都会回家吃饭。

有时候周朗做好了等他，有时候他回来晚了，周朗就把饭菜热在锅里。

两个人坐在餐桌前，一个吃，一个看，偶尔说几句话，大部分时候都是安静的。

但那安静不难受，是那种待在一起不用说话也不会觉得尴尬的安静。

周朗开始写歌了。

不是以前那种断断续续的、写到一半就扔下的半成品，而是真正的、从头到尾的、完整的歌。

他写得很慢，有时候一个下午只写了两句，有时候半夜突然爬起来，摸黑找到纸笔，把脑子里那个旋律记下来。

季知然被他吵醒过几次，迷迷糊糊地看他趴在床头柜上写字，也不骂他，翻个身继续睡。

第二天早上起来，会看见床头柜上压着几张写满字的纸，字迹潦草得像是鬼画符。

有一次他实在忍不住，拿起一张看了看。

看了一会儿，放下，什么也没说。

周朗从厨房端着早餐出来，看见他在看那张纸，耳朵尖有点红。

“随便写的，”

他把豆浆放在桌上，“不好看就别看了。”

季知然没说话，只是把那几张纸叠好，放回了床头柜上。

周朗看着他那个动作，愣了一下，然后低下头喝豆浆，没再说什么。

写歌这件事，他没跟任何人提过。

艳姐问过一次，他说“随便写写”

，艳姐就没再问了。

但有一次季知然下班回来，看见他坐在阳台上抱着吉他，弹一段旋律，弹了一遍又一遍，眉头皱着，不太满意的样子。

季知然站在客厅里，没走过去，就站在那儿听。

那段旋律很慢，很低，像是从很远的地方飘过来的。

周朗弹了一会儿，停下来，在膝盖上写写改改，然后又弹。

季知然听了一会儿，悄悄走进卧室，换了家居服，出来的时候，周朗已经不弹了，正坐在阳台上发呆。

季知然走过去，问道：“怎么不弹了？”

周朗摇摇头：“卡住了，不知道后面怎么接。”

季知然在他旁边坐下，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀。

周朗把吉他放在一边，靠在椅背上，看着远处的天。

“季少，”

他忽然说，“你说一个人要是前半辈子都在为别人活，后半辈子还能不能找回来？”

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