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周帆伸手擦掉他脸上的水，指尖在他颧骨上停留了一瞬，然后弹了一下他的额头。

“进去喝姜汤。”

陆清河拉住周帆的手，两个人一前一后走进木屋。

门在身后关上，将风雨和追杀和阴谋和所有的一切都关在了外面。

屋内，一碗姜汤冒着热气，在桌上氤氲出一小片温暖的白雾。

母亲坐在一旁，安静地缝补着衣裳。

针线穿过布料的声音细碎而规律，像某种古老的催眠曲。

陆清河靠在周帆肩膀上，一口一口喝着姜汤。

辛辣的液体从喉咙滑下去，烫得他整个人都暖了起来。

周帆的手放在他膝盖上，拇指轻轻按着他受伤的地方，力道不轻不重。

“周帆。”

陆清河喝完最后一口姜汤，放下碗。

“嗯。”

“三天后，我们会赢吗？”

周帆没有回答。

他低下头，在陆清河额头上落下一个很轻很轻的吻。

那个吻比任何语言都重。

窗外，雨越下越大。

雨水打在桃花枝头上，打在落叶上，打在木屋的屋顶上，汇成了一首没有旋律的歌。

远处，长安城的方向，有一盏灯还亮着。

那是皇宫的方向，永安宫，那是母亲住了二十八年的地方。

陆清河闭上眼睛，脑海中浮现出一个画面。

不是桃花不是医典不是阴谋，而是一个很简单的画面。

他坐在一张桌子前，对面是周帆，旁边是母亲，三个人一起吃一顿饭。

周帆说汤太咸了，母亲说年轻人不要挑食，他说你们别吵了。

那该多好。

他睁开眼，看到周帆正看着他。

月光从窗缝里漏进来，照在周帆的脸上，将他的轮廓勾勒得格外清晰。

他的眼睛里，有陆清河从未见过的东西。

不是坚定不是温柔不是心疼，而是一种承诺。

一种不需要说出口的承诺。

陆清河伸手，将周帆的脸捧住，凑上去，在他唇上轻轻碰了一下。

“三天后，不管发生什么，”

他说，“我们一起扛。”

周帆的手覆上他的手背，十指交握。

雨声越来越大，将两个人的呼吸声吞没。

但在那片雨声的最深处，有一句话没有被淹没。

是周帆说的。

“清河，等这一切结束，我带你去看桃花。

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